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COMMUNIQUÉ Coordination Française Marche Mundial de las Mujeres (enviado por Rosa G.)

COMMUNIQUÉ

Coordination Française de la Marche Mondiale des Femmes

Solidaires des femmes victimes de violences, toujours !

La lutte contre les violences faites aux femmes fait partie des fondamentaux de la Marche
Mondiale des Femmes. Il est indispensable de rappeler que notre solidarité va aux femmes,
à toutes les femmes victimes de violences.
L’affaire DSK est révélatrice de la façon dont on traite, dans nos sociétés à domination
masculine, la parole des femmes qui ont subi des violences : la parole d’un homme vaut
encore toujours plus que celle d’une femme.
Pire, dans cette affaire, c’est la victime qui est soupçonnée - menteuse, rouage d’un
complot, et aujourd’hui consentante. La supposée victime de viol, ou de tentative de viol,
devient ainsi la coupable. Elle doit se justifier. Le supposé prédateur, lui, est décrit comme
un être brillant, séducteur. Curieuse façon d’aimer les femmes…
Le viol, comme toutes les violences physiques, n’est pas une preuve d’amour. C’est en réalité
l'instrument privilégié de la domination patriarcale qui signifie et rappelle constamment
aux femmes qu'elles n'ont pas la possession de leur propre corps.
La façon dont certains hommes politiques et journalistes en France parlent de cette
agression supposée nous révolte. Quand comprendra-t-on la nature des violences
sexuelles ? Quand cessera-t-on de défendre le plus fort quand il exerce son pouvoir sur les
femmes ? Quand dénoncera-t-on l'insupportable inégalité entre une femme de ménage,
immigrée, pauvre, et un directeur du FMI ?
Si nous sommes pour le respect de la présomption d’innocence dont doit bénéficier Mr
Strauss Kahn, la jeune femme doit elle aussi bénéficier de la même présomption
d'innocence en qualité de plaignante.
Nous, Marche Mondiale des Femmes France, nous sommes et serons toujours
SOLIDAIRES de toutes les femmes victimes de violences.





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Carta a un maltratador (enviada por Chari)


Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender..

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared.. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.